The Journal Petra

Current / Past / About  /  Twitter

Charles Gabel

from Oracular Organism

The  manuscript's  subject  position  is  sky  color  and  nerve  damage loop flare  and site 
specific  unmolding.  Names in the  scholarly  etymological  box set and the  automatized 
present   subjunctive.   The  outmoded   lamentation  technique,  its  pyre  and  the  pyre's 
liminal  hinge  over  watermarked grief.  It's 18%  shy  of  monograph  length.  Corporate 
holdings  move  through  the  poet's  capillaries  in  the  unnamed  chemical  underwriting 
of  subject.   Charles  Gabel  will  market  himself  as  a  literary  scholar,   complete  with 
bibliography,   fellowships,  etc.    The  university  will  offer  a  minimum  five  years  of 
financial support. 

Vocabulary  clippings  sort  their grammar,  their liminal  and  bright shepherd  apparatus. 
Coded   adornments   fall   as  fragments,   and  perception   addresses   their  commodity. 
Transhumance  is the  practice  of moving  livestock  from  pasture to  pasture  according 
to  seasonal  change.   Arcadian  seasons,   however,  are  static,  so  shepherds  may  sing 
instead  of  labor.   Commodity   moves  through   its  subject  and  its  subject's  muscles. 
The  subject's  muscles  ache  from  nonlinguistic  application.   The  poet's  profit  modes 
bubble throughout. 

Maggots  begin  the dead  poems  in the road.   Each  mammal splits,  a component ritual. 
The  engine's rite turns,  solar and exact.  Everything  is  touchable.   The  poem's  sudden 
membrane  and  the  fully  felt  horizon  against  my  hands  and  my  hands.   The  flappy 
vocabulary  among  its  million  suns.    O  chariot!    O  chariot!    Relinquish  your  cold 
traveler   to  the  earth.   The  precedent  of   subject  delays  the  horizon.   Gentle  reader: 
imagine the subjunctive of paradise. Okay. Then tell me: can you feel it? No

The  organism  tests  its  skin sac,  its infected tissue of economy.  My Vocabulary Did This 
to Me: The Collected Poetry of Jack Spicer
 costs $39.95 (hardcover) or $27.95 (paperback). 
"Read   more,"   Pound   perhaps   says   to  Charles  Gabel.   So:   all  night   in  the  library. 
Prescription   amphetamines   accelerate   in   Sapphic   meter.    The   citation's   vernacular 
blooms   fully   armed.    "No,   I   didn't   grade   your   papers."    Substance   projects   our 
speaker   into   his   subjunctive   potential.   In   2011  C.E.   the  graduate  student  Charles 
Gabel  vomits  Adderall  and  Evan  Williams  Bourbon  into  the  Neurolux  toilet.  "I  need 
to  quit  drinking,"  he  says.  "I  need  to  quit  poetry  and  get  better  student  evaluations." 
It's  1965  C.E. and  Jack  Spicer  has  died.  It's  circa   570  B.C.E.  and   Sappho  has  died. 
It's  1986  C.E. and  Jorge  Luis  Borges   has  died;   Charles  Gabel  is  born   by   cesarean 
section,  a   wailing  organism.   The   organism   develops   the  sudden   paralysis   of   text, 
terrible   and   bibliographic.    The   organism   wails   without   meter,   participating  in  an 
outmoded genre with a small but dedicated audience. 

The  poet  says  Charles  Gabel.  The  poet  says  Charles Gabel,  but he remains inert.  The 
nerve  bundle  cannot  wail  in  this  context,  but  the  lucky  hymn  may  spike  investment.  
"Patronage   isn't   dead,"   the   poet   perhaps   says   to   Charles   Gabel,  etc.    O  dearest, 
gentlest  editors!  Yeah?  The  attached  poems  are  from  a  long  sequence  titled  Oracular 
   [no  reply]   Might  I   divest  several   facts  about  the  organism?   Okay.   The 
organism    suffers   from    severe   redaction    of   consciousness.    The   organism's  finite 
borders    (its   skin   sac)    enact    consistent    erotic   crisis.    The  organism's  credit  card 
accumulates   interest    at   a   rate   of   26.99%  annually.  The   organism   is   a  liar.   The 
organism is a symptom, terrible and bibliographic. The organism's data is collapse.  

The  sun's  vascular  squall,   refraction  throughout  the  organism's  tissue,   paginated  and 
loving.   Charles   Gabel's  lovely   doubling,  too   gentle  a   structure  to  maintain.   Pupils 
constrict  in  reaction  to  the  page's  brightness,   the  bored  plaster  plain.   Each  poem   is 
not  a   mammal   exactly,   a  literalist   constriction,  perforating   each  of  Charles  Gabel's 
muscle   fibers   in  the  savage   abandonment  of  pentameter.   On  this  account,   paradise 
and   other  distant   heats  remain   silent   as  scholarly  apparati  designed  to  interpret  the 
organism's   longing   as  its   own  internal   lack.  On   this   account,   let   no  beloved   be 
named here, for I cannot write the valence of a body next to mine in spring. 

The  literary   instance  is  subject  to   market   demands–the   further  perfect  of   economy, 
where   aphorism   cannot   appreciate.   What's   your   name?   The   organism  pronounces, 
but    its   tongue's  muscles  catch   against  its  teeth,   inflamed   from  misuse.   Pronounce 
again,    organism!   Speak    your   unvision,   your   nerve   bundle   oration.    Instead,   the 
organism  writes  the word  capital.  Letters  catch,  muscles  inflamed  from  misuse.  Again: 
Capital.  Again:  Capital.  Capital.  Capital.  This time  a dead  thing  in the road, the swollen 
manuscript   over   and  over   and  over.  It's  1986  and  I  was  Jorge.  It's  2016  and  I  was 
Charles.    Jack.    Carlos.    An    unimaged   collaboration    of    tissue    and    other   nouns. 
Pronounce again. You are literary example without metaphor or intention. 

The   poem's   membrane    abstracts   deliberately   from   loving   forms.    Parallel    tissues 
scaffold   poetic  command.   Parallel  tissues  form  a  precedent  of  stimulation,  and  warm 
static   ensconces    content   speaking    rhythms    reverberate   through    tissue   throughout. 
The   dreamer's   name   bleeds   as   vocabulary.    Approaching   reflection,   the   lyre's   iris
disappears   in   dilation.   The  radio  cures  its spells  between  us,   a  replete  and  exhumed
music,  not  touching   exactly.  Text   touching  human   skin  composed  of beautiful  cells is
only    available    as    potential.    I'm   sorry.    I've    failed.    Forgive   me    this   linguistic
hypertrophy.   Forgive  me   this  modernist   savagery,  but   antiquity  is   over;   my   poems
are  no  longer  loving  acts. 

Charles Gabel (b. 1986) is a poet living in Cincinnati, Ohio. Other pieces of Oracular Organism have found their way into the world via Dreginald, New Delta Review, and The Portable Boog Reader.